Семейный альбом
Бабушкин дом… Нет места более родного и тёплого для каждого ребенка. Бывает, зажмуришь глаза и представишь себе… как хорошо там!
Из кухни доносится аромат свежеиспечённых пирожков, от которых начинает урчать в животе; тепло и уют наполняют сердце. Но больше всего манят эти многочисленные сокровища из бабушкиного шкафа.
Пока я ещё маленький и мне доступны только нижние полки, где я увлечённо часами изучаю таинственные и удивительные находки: папин пионерский галстук, его первые рисунки, любимые игрушки. Какой трепет охватывает меня в эти минуты!
Когда я стал постарше (и повыше), мне открылись новые уголки этого удивительного мира. В одно из путешествий по глубинам бабушкиного шкафа мне удалось выудить нечто совсем невиданное до сих пор – альбом с семейными фотографиями. Его удивительный запах, непередаваемая фактура бархатного переплёта не имели шансов остаться без внимания.
Увидев мой восторг, бабушка усадила меня к себе на колени со словами:
– Ну что же, внучок, ты уже взрослый, и я хочу рассказать тебе историю нашей семьи.
Из открытой книги с пожелтевших от времени страниц на меня внимательно смотрели глаза людей, которых я никогда прежде не видел. И в душе у меня родилось необъяснимое чувство привязанности, чего-то родного и близкого.
На первой странице моё внимание привлек молодой человек с музыкальным инструментом в руках. Он высокий, с большими карими глазами и выразительным профилем. Радостная улыбка и весёлый взгляд выдавали в нём человека доброго и жизнерадостного.
– Это твой дедушка Эммануил, — объяснила мне бабушка. – Он с детства хорошо играл на кларнете. Этому научил его твой прадед.
На следующих фотографиях я увидел уже постаревшего деда. В глазах его больше не было радости, печаль и грусть читались в его взгляде.
– Это послевоенное фото, – сказала бабушка. Нелегко пришлось ему на фронтах Второй мировой. Даже после нашей Победы он почти год служил вдалеке от родного дома. А там ждала его, единственного чудом оставшегося в живых сына, любящая мать.
– Почему единственного? У Эммы был брат? – поинтересовался я.
– Да, был. Юный партизан Илюша. Его зверски убили фашисты в возрасте шестнадцати лет.
От услышанного на моих глазах проступили слёзы. Бабушка успокоила меня, показала фотографии маленького Ильи и пообещала отвезти на гору Ай-Петри, где он в составе детского партизанского отряда героически встретил свою смерть. Там теперь установлен памятный знак, к которому каждый год мы возлагаем цветы.
Еще долго мы рассматривали карточки близких людей. Сколько важных событий мне удалось разделить вместе с ними! Вот свадьба бабушки и деда. Какие же они молодые и красивые!
Вот мой папа идет в первый класс. Совсем не похож на всегда строгого и собранного отца – трепещущий, взволнованный мальчик с развевающимся чубчиком и огромным букетом в руках. А с какой любовью смотрит на него мать! А вот и первая «пятерка» — вырезанная из красного картона цифра «пять», которую первая учительница заботливо и торжественно вручила ему за отличную учёбу.
И еще много таких фотографий увидел я в альбоме, от которых становилось тепло на душе. Каждый раз я чувствовал, словно тонкая ниточка связывала меня с этими людьми. Я всем существом ощущал их переживания, горести и радости, открытия и потери. Я вдруг на минуту представил: что все они рядом со мной, что ушедшие вернулись. Я осознал: их жизни были и есть ненапрасны, они – часть чего-то огромного и важного – моей семьи, и я должен прожить так же достойно, как и мои предки, связать свою жизнь с любимым белокаменным Севастополем.
