Иван Бездетный
Тихо. Только ветер в поле стонет
Да трава прибита к чёрной мгле.
Кто-то больше в атаку не выйдет,
Кто-то спит на промёрзлой земле.
Рядом – гильзы, ржавые осколки,
Письма, что не дописал солдат…
Небо в дыме, в пепле, в тонкой пыли,
Будто мир навек перегорел.
Но вдали берёзка молодая
Тянет ветви к солнцу, чуть жива…
И земля, что болью простонала,
Шемчет: «Помни, не права война!»
