автор: Артеменко Анна Сергеевна
учитель русского языка и литературы
Письмо с фронта
Письмо с фронта.
Сегодня мне предстояло выполнить важную и ответственную работу: я должна помочь бабушке разобрать архивные документы по папкам. Мысленно я приготовилась к монотонной работе, которую я не люблю выполнять. Среди различных справок я увидела желтые, потрескавшиеся от времени конверты с письмами, перевязанными почтовым шпагатом.
-Что это, бабушка? Письма от женихов? — пошутила я.
-Нет, внученька, это история, история военного пути твоего прадеда.
Я аккуратно развязала шпагат и достала первое попавшееся письмо, развернула измазанный пылью листок и начала читать:
«Здравствуй, милая Маша! Вот выдалась свободная минутка, и я пишу тебе. Если вдруг письмо вернется обратно, то я буду знать, что вы эвакуированы, а значит находитесь далеко от войны. Как там поживает батька и мамка? Здоровы ли? Здесь время летит очень быстро, минуты, дни, недели, месяцы… Самое плохое – здесь невозможно завести друзей и знакомых. Еще вчера мечтали с двумя товарищами, чем займемся после войны, а сегодня уже их нет в живых, да и сам ничего не загадываю, здесь это называют «плохой» приметой.
Вот, например, был у нас веселый парень Колька – баянист. Рубаха – парень! В основном кашеварил и занимался хозяйственными делами, в бой ни разу не ходил, но постоянно мечтал о подвиге. «Вот найду себе замену и тоже уйду в разведку, возьму в плен немецкого генерала! За такого «языка» мне точно орден дадут! Вернусь домой, папка с мамкой будут гордиться сыном, а Аленка еще пожалеет, что выбрала не меня, а Федьку! И напишут про меня в газете, что так, мол и так, простой парнишка из вологодской деревеньки подвиг совершил».
По вечерам он пел, его голос был чистый и звонкий, словно пел соловей. Песни были разные от заунывной « В далеких степях Забайкалья» до веселой «Моей Марусечки» и «Валенок». Но какую бы песню он ни пел, она бередила душу каждого солдата.
Закроешь глаза и представляешь, что сидишь на крылечке у дома, пастух гонит домой стадо с выпасов, неподалеку шумит наша речушка, скоро выйдут на вечернюю прогулку парни и девчата, отдохнувшие от дневного сенокоса. Вот – вот кажется выйдет мама и скажет: «Сынок, пойдем вечерить.» Открываешь глаза, а кругом грязь, смерь война.
А как готовил Колька! Даже затируха у него была вкусна. Из топора кашу бы вкусную сварил! Добрее мы с ним стали, перестал желудок к спине прилипать. А боец должен быть голодным. Голодный – значит злой. А злым гораздо легче бить проклятого врага. И чего им дома не сидится? У них же тоже родители, дети и жены есть? А они к нам, сюда.
Но все же закончу рассказ о Кольке. Не дожил Колька до победы и не получил свой орден, чтобы прославить неизвестную деревеньку под Вологдой. Убило его осколком при налете, а было – то ему всего 22 года, младше меня еще. И никто не понял сразу, что нет больше нашего Кольки, лежал он как – то странно на земле, широко раскинув руки в стороны, как будто хотел обнять небо. Глаза открыты, и в них отражаются бегущие по небу облака. А на лице как будто улыбка. Отмучался, значит. Он уже там, в своей деревушке.
А ты, Мария, береги батьку с мамкой, старые они уже у нас, хочется, чтобы дожили до победы.
Теперь у нас кашеварит Тамарка – тетка с соседнего села. Село разбомбили, многие погибли, а тетка Тамарка с сыном укрылись в лесу и вышли случайно на нас, да так и прижились. Живет она сынишкой – пацан лет пяти – шести, грязный, чумазый как цыганенок. Он и спляшет, и споет – веселит нас всех. Отец у него погиб еще в 41, вот он нас всех папкой зовет. Сын полка настоящий!
А раны, почитай, уже давно зажили, только иногда ноют по ночам. Боялся , что вчистую спишут: три сквозные раны в ногах. Очнулся и сразу спросил доктора : «Когда смогу обратно на фронт вернуться?» Услышал ответ : «Ты хоть на ноги встань, герой, если сможешь после такого!» И я раскис, представил, что возвращаюсь я домой на костылях – калека, хромой, а хуже того — инвалид без ног. Родители ждут помощника , а тут обуза такая! Но ничего. Раны затянулись, встал на ноги, хожу сам, только прихрамываю на правую ногу. На смену погоды – ноет.. Не служить больше мне в разведке, говорят, что скоро отправят в танковые войска, наводчиком и артиллеристом куда- то под Курск.
Ладно, буду заканчивать свое письмо. Прочитай его батьке и мамке, малограмотные они, сами не смогут. Береги себя, скоро кончится война, и я вернусь.
Твой Андрей 17 мая 1943 года.»
Да, это было письмо моего прадеда Артеменко Андрея Ивановича жене Марии. Еще тогда он не знал, что судьба закинет его в самое «пекло» деревни Прохоровка, что на Курской дуге. Но прадед смог, он вернулся! У него родилось 2 сына. Семье он привил огромную любовь к Родине и уважение к воинам, отдавшим жизни и судьбы за освобождение своей страны. Праздник 9 мая для нас самый главный. Всей семьей мы смотрим парад. А еще у нас в семье традиция: все мужчины у нас служат в армии, отдавая долг Родине.
Нежно провожу рукой по старым конвертам. Милые письма, сколько в вас любви, надежды, боли и сострадания. Вы – целая история. Вы храните память тех страшных лет и еле уловимый запах пороха. Вы – наше настоящее, наша память. Складываю письма в шкаф. Отдыхайте до поры до времени. Еще много поколений будут вас перечитывать и вспоминать о подвиге русского народа! Вспоминать тех, кто ковал для нас заветное слово — Победа!
